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miércoles, 22 de junio de 2016

"Colombia es (...) es un país de creatividad, donde lo poético es utopía realizada" Edgar Morin

Hace 26 años se lee poesía en las calles de Medellín al tiempo que se baila tango. Para la Vigésima Sexta versión  el filosofo francés Edgar Morin escribe a Fernando Rendón poeta pionero y columna vertebral del festival una emotiva carta. Dicha misiva es un honroso voto de confianza en el país en un momento en el cual debemos aprender a creer en nosotros mismos. Momento clave, donde la poesía marca rutas estéticas en aras de nuevos horizontes. Me pareció pertinente copiar el texto completo de la página oficial del Festival Internacional de Poesía publicada hace días, pues nos traza un nuevo credo que ojalá seamos lo suficientemente serenos de asumirlo, sea porque estemos de acuerdo o no. Disfrutemos pues de su lectura y,  de algunos poemas que nos han legado de dichos eventos antes inicie el debate.   



Paris, junio 16 de 2016

Querido poeta Fernando Rendón,

Pido en su nombre que mis palabras se conviertan en sonido, colores y sabores, en emociones y sentimientos y que mis vocales galas y planetarias canten mi querencia por Colombia y por el 26 Festival de Poesía de Medellín.

Colombia es mucho más que realismo mágico, es un país de creatividad, donde lo poético es utopía realizada. Prueba fehaciente y vital de ello, es este Festival, que lleva 26 años tejiendo sentidos de belleza, de esperanza, de vida y de alegría por todas las calles, los barrios y pueblos de Antioquia.

Colombia que crea a la temperatura de su propia destrucción, enredada en múltiples conflictos, antiguos y modernos, y tantas contradicciones que lo ciegan y entristecen hasta a crueldad y el horror, en vez de servirle de barro mostrar la belleza y riqueza de sus gentes y tierras.

Pero tengo muchísima fe en el alma colombiana, en su sed de vida, que es más fuerte que la sed de venganza y de muerte; creo en el apetito intelectual que alegra sus gentes; creo en la obra maravillosa del Festival Internacional de Poesía de Medellín; creo en los talleres de Prometeo con niños, con jóvenes, con la generación del relevo; construyendo un mundo donde el conflicto no es muerte, sino la posibilidad de contradicción, diversidad, complementariedad y convivencia emuladora. Un mundo donde se viva de verdad poéticamente.

Espero que pronto Colombia encontrará sus propios pensamientos complejos, pues ningún país esta tan cerca de entender la necesidad de comprender la complejidades de la realidad de cada vida, de cada situación y de nuestro mundo.

Espero que Colombia, inspirada por vuestro Festival Internacional y por la fuerza espiritual del poeta Arthur Rimbaud, pueda firmar los Acuerdos de Paz y acoger todos los influjos de vigor y de ternura autentica. Y cuando llegue la Aurora del Posconflicto, armada de ardiente paciencia, sin distinción de origen, confesión, clase ni color de piel, todos los compatriotas colombianos entran con las manos unidas en la espléndida geografía e Historia de la Paz, por todos los territorios de Colombia y todos los corazones del mundo.

De corazón y espíritu por siempre,

Abrazos fuertes,

Edgar Morin
Publicado el 21 de junio de 2016
En: http://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/26/News/Morin.html  (Consultado para Fe de Erratas, Boletín Biblioteca Unitrópico - 22.06.2016)




EL ÁGUILA / Armando Orozco - Bogotano (1943 - )


Así mismo había en los cuatro cara de águila. Ezequiel

Arrasaba con sus manos pobladas de cuervos
Su pensamiento era una escalera absurda
Como sueños en las gradas de las prisiones

Había encontrado la forma de vivir
En paraísos y vientres violados
Saliéndose de sí mismo
Azotando las puertas interiores
Y los códices asesinos

Sabía qué moría entre sombras
En una selva con delfines arrasadores

Galopó el mármol inhóspito
De los páramos
Golpeó los llanos con sus alas de buitre
Y cadenas de oro sobre su pecho

A ella la vio desnuda entre las sombras
Del muro de los fusilados
Con su vientre repleto de violines
De maullidos de gatos marinos

Recordó el castigo de sus manos
No supo del bronce ceniciento
Porque las moscas estaban en su rostro
desde antes del vuelo

Pensó que nada tenía remedio
En medio del delirio y el rencor
De la fiebre de sus garras de águila

Encontró por fin el olvido en los pantanos
Siniestros de un viento simbólico e imaginado

Sabía cuándo iba a comenzar el horror




Canciones en un viaje a caballo 

de Francisco Madarriaga (Argentino 1927 - 2000)
1

Los caballos nacen para amar secretamente como
las madrugadas.

2


Los caballeros viajan con ponchos de cueros de
ciervos celestes manchados de sangre.

3

Un dolor como el trino de un pájaro de agua,
perdido en la infinitud.

4

El amor de un guerrero cuya lanza tiene el acero
del agua.

5

El terror de los paisajes que se hundieron con
los tesoros del Diablo.

6

Hay cierta agua de oro en la infinitud:
solo la conocieron Jesucristo y Rimbaud.

7

Conservar siempre una tinaja con esa agua.















Thiago de Mello escribe Los Estatutos del Hombre y otros poemas

En Colombia se celebra el día del abogado cada 22 de junio


Un saludo respetuoso y admirado con un poema que inspira el respeto como valor vital para la convivencia. En este blog va una copia de varios poemas, mientras los memorizamos para cantarlos aquellas noche donde se fuga el fluido eléctrico...




LOS ESTATUTOS DEL HOMBRE (Thiago de Mello - Traducción de Pablo Neruda)


Artículo 1
Queda decretado que ahora vale la vida, que ahora vale la verdad, y que de manos dadas trabajaremos todos por la vida verdadera.

Artículo 2
Queda decretado que todos los días de la semana, inclusive los martes más grises, tienen derecho a convertirse en mañanas de domingo.

Artículo 3
Queda decretado que, a partir de este instante, habrá girasoles en todas las ventanas, que los girasoles tendrán derecho a abrirse dentro de la sombra; y que las ventanas deben permanecer el día entero abiertas para el verde donde crece la esperanza.

Artículo 4
Queda decretado que el hombre no precisará nunca más dudar del hombre. Que el hombre confiará en el hombre como la palmera confía en el viento, como el viento confía en el aire, como el aire confía en el campo azul del cielo.

Parágrafo:
El hombre confiará en el hombre como un niño confía en otro niño.

Artículo 5
Queda decretado que los hombres están libres del yugo de la mentira. Nunca más será preciso usar la coraza del silencio ni la armadura de las palabras. El hombre se sentará a la mesa con la mirada limpia, porque la verdad pasará a ser servida antes del postre.

Artículo 6
Queda establecido, que durante diez siglos, el lobo y el cordero pastarán juntos y la comida de ambos tendrá el mismo gusto de aurora. De acuerdo a lo soñado por el profeta Isaías.

Artículo 7
Por decreto irrevocable queda establecido el reinado permanente de la justicia y de la claridad. Y la alegría será una bandera generosa para siempre enarbolada en el alma del pueblo.

Artículo 8
Queda decretado que el mayor dolor siempre fue y será siempre no poder dar amor a quien se ama, sabiendo que es el agua quien da a la planta el milagro de la flor.

Artículo 9
Queda permitido que el pan de cada día tenga en el hombre la señal de su sudor. Pero; que sobre todo tenga siempre el caliente sabor de la ternura.

Artículo 10
Queda permitido a cualquier persona a cualquier hora de la vida el uso del traje blanco.

Artículo 11
Queda decretado, por definición, que el hombre es un animal que ama, y que por eso es bello, mucho más bello que la estrella de la mañana.

Artículo 12
Decretase que nada estará obligado ni prohibido. Todo será permitido. Inclusive jugar con los rinocerontes, y caminar por las tardes con una inmensa begonia en la solapa.

Parágrafo:
Sólo una cosa queda prohibida: amar sin amor.

Artículo 13
Queda decretado que el dinero no podrá nunca más comprar el sol de las mañanas venideras. Expulsado del gran baúl del miedo, el dinero se transformará en una espada fraternal, para defender el derecho de cantar y la fiesta del día que llegó.

Artículo Final
Queda prohibido el uso de la palabra libertad, la cual será suprimida de los diccionarios y del pantano engañoso de las bocas. A partir de este instante, la libertad será algo vivo y transparente, como un fuego o un río, o como la semilla del trigo y su morada será siempre el corazón del hombre.




LOS FUNDAMENTOS  de Thiago de Mello

La leyenda, por ser leyenda, es verdadera.

Por ello diré que, aunque transmitida
por mi boca – ciénaga de engaños –
es de verdad la herencia que te dejo.
Por verdadera, penetra sobre el tiempo
de las cosas sucedidas que ella cuenta,
de las cuales en el mundo no existen señales.

Solo declaran su tiempo cosas concluidas,
las que perdieron habla pero balbucean
cuando, por locos, vamos despertándolas
en sus tristes tumbas abiertas.
Los ojos inmutables de la verdad
nos espían planeando sobre el tiempo.

Pena, no obstante, que no quede sombra o rastro
de lo que floreció en los dominios de la leyenda.
Por más que se anden leguas y se excaven
planicies y peñascos se derrumben,
no se encuentran vestigios, salvo de los dos
que, hermanos de la leyenda, permanecen intactos:
el hombre y el mundo – siempre recusados
porque son evidentes, son las únicas
señales que prueban todas las verdades.

La leyenda, por ser leyenda, es verdadera.
Pues lo propio de las leyendas es la verdad.



EL AMARGO APRENDIZAJE
de Thiago de Mello

Llega un día en que el día se termina
antes que la noche caiga por completo.
Llega un día en que la mano, ya en el camino,
de pronto se olvida de su gesto.
Llega un día en que la leña ya no alcanza
para encender el fuego de la chimenea.
Llega un día en que el amor, que era infinito,
de pronto se acaba, de repente.

Fuerza es saber amar, cerca o distante,
con el encanto de la rosa libre en el tallo,
para que el amor herido no se acabe
en la eternidad amarga de un instante.



EL PAN DE CADA DÍA / Thiago de Mello

Que el pan encuentre en la boca
el abrazo de una canción
construida en el trabajo.
No el hambre fatigada
de un sudor que corre en vano.

Que el pan del día no llegue
sabiendo a regusto de lucha
y a trofeo de humillación.
Que sea la bendición de la flor
festivamente cogida
por quien dio ayuda al suelo.

Más que flor, sea fruto
que maduro se ofrece,
siempre al alcance de la mano.
De mi mano y de la tuya.

enero del 63.



CIUDADANÍA  de  Thiago de Mello

Ciudadanía es un deber
del pueblo.
Solo es ciudadano
quien conquista su lugar
en la insistente lucha
del sueño de una nación.
Y también obligación:
la de ayudar a construir
la claridad en la consciencia
de quien merece el poder.
Fuerza gloriosa que hace
un hombre ser para otro hombre,
camino del mismo suelo,
luz solidaria y canción.



LA FRUTA ABIERTA 
 de  Thiago de Mello

                                           Para Anamaría

Ahora sé quien soy.
Soy poco, pero sé mucho,
porque sé el poder inmenso
que vivía conmigo,
aunque adormecido como un pez grande
en el fondo oscuro y silencioso del río
y que hoy es como un árbol
plantado bien alto en medio de mi vida

Ahora sé como son las cosas.
Sé por qué el agua escurre suave
y por qué su murmullo es canción de cuna
en la noche estrellada
que se acuesta en el suelo de la nueva casa.

Aprendí contigo, amada.
Aprendí con tu belleza,
con la blanda belleza de tus manos,
tus largos dedos de pétalos de plata,
la oceánica ternura de tu mirada,
verde de todos los colores
y sin horizonte alguno;
con tu piel fresca cual noche lunar,
tu infancia permanente,
tu imaginativo saber
brillando distraído sobre tu cara.

Grandes cosas sencillas aprendí contigo,
con tu parentesco con los mitos más terrestres,
con las espigas doradas en el viento,
con las lluvia de verano
y con las líneas de tu mano.
Contigo aprendí
que el amor reparte
pero sobre todo aumenta,
y a cada instante aprendo más
con tu forma de andar por la ciudad,
como si caminases con las manos entrelazadas con el aire,
con tu gusto de hierba húmeda,
con la luz de tus dientes,
tus secretas delicadezas,
la alegría de tu amor maravillado,
y con la voz radiante
que sale de tu boca,
inesperada como un arco iris
partido al centro y uniendo los extremos de la vida,
y mostrando la verdad
como una fruta abierta.

Sobrevolando la cordillera de los Andes, 62.


  
MEDITACIÓN EN REINO DE LA PANTERA AZUL 

de Thiago de Mello

Viene de pronto, nunca viene
cuando se presiente su llegada.
Llega y es tarde ya y en todo es tarde.
Nunca se muestra entera. Pero es hembra.
Es necesario esperar y seguir siendo
hasta que olfatea
lo que guardas al fondo de tu nombre.
Pero no vale su precio, ni la sórdida
moneda que te exige: nada quiere.
Marcha a tu lado, del que no se aparta,
agazapada en pliegues de la ropa,
le encantan la nuca y los cabellos.
Inmóviles sus manos posadas en los hombros
que nada sienten pero saben: sufren
tanto o más que brasas.
Es igual
a lo que fuera antaño, a lo que fue
en tu jardín una semana antigua.
La víspera parece tan remota
que llega a ser penoso recordarla.
La casa se convierte en selva densa,
hay secretos desvanes nunca vistos
que nos llaman con tibios terciopelos
enseñándonos cantos amorosos
que no saben jamás por qué callaron.
Si te llama a la lucha traicionera,
todo se cubre de ceniza y polvo.
No hay nada pegajoso a no ser los contactos
inesperados como mariposas
que bajan devastando soledades.
El sol de la más vieja primavera
quema tu sangre, estalla en la garganta
que, desde hace cien noches, no dominas
y hay sequedad en tus encías.
deslumbradas surgen las rodillas 
que van dejando ver colores curvos
casi a los costados de los muslos.
nada más. El cielo es lo que falta.
Toda azul te acecha la pantera
como si no te conociera —y canta.
De súbito las cosas huecas crujen
y en el más trivial acto de la vida
cifras un interés total: el sortilegio
es terrible y fugaz, porque te ofrece
en un brote de luz la certidumbre
de la inutilidad feroz y fría
de la prenda que te iba seduciendo.
Es ahí cuando, cada cosa, y todas,
incluso la pared, el calendario,
y hasta el cuchillo junto al velador,
los grandes sentimientos, las palabras
altisonantes y los compromisos
como agua pasan, pasan como un rio
de aguas espesas que no corren nunca,
de una espuma podrida recubiertas.
Con todo, luce flores en sus flancos
y distracciones que permiten pájaros,
con ese ardor húmedo de macho,
que ella no deja alzarse de los sótanos
en los cuales contigo se oculta
sabiendo que le cabe la tiniebla.
Y en su reino luminoso clavas
tus huecas raíces de silencio
que se hunden cantando en la tierra.
Santiago de Chile, 1963.
Traducción de Enrique Lihn





COMO UN RÍO de Thiago de Mello

Ser, como un río, capaz
de llevar por su cuenta
a la canoa que se cansa
de servir de camino
para la esperanza.
Y de lavar al límpido
la pena de la mancha,
como el río que lleva
y lava.
Crecer para entregar
en la distancia callada
un poder de canción,
como el río descifra
el secreto de la tierra.
Sí el tiempo es de descender,
retener el don de la fuerza
sin dejar de seguir.
Desaparecer incluso
para, subterráneo,
 aprender a volver
y cumplir en el trayecto
el oficio de amar.
Como un río aceptar
esas súbitas olas
hechas de impuras aguas
que traen a flote la verdad
oculta en las profundidades.
Como un río, que nace
de otros, saber seguir
siendo junto con otros
y en otros prolongándose
y construir el encuentro
con las grandes aguas
del océano infinito.
Barreirinha, Amazonas, 1978.
Traducción de Adán Méndez.







HACE TIEMPO QUE 

ESCOGÍ 

de Thiago de Mello

La luz que me abrió los ojos
para los desheredados
y heridos de la injusticia
no me permite cerrarlos
nunca más, en tanto vivo.
Sea por asco o fatiga
me dispongo a no ver más
y aun cuando el miedo acosa
mis ojos, me es imposible
dejar de ver. La verdad
me ha tocado con su lámina
de amor el centro del ser.
No se trata de escoger
entre ceguera y traición.
Pero si entre ver y hacer
de cuenta que nada vi
o hablar del dolor que veo
y ayudarlo a tener fin,
ya hace tiempo que escogí.
Rio de Janeiro, 1981.
Traducción de Mario Benedetti.


martes, 21 de junio de 2016

Marilyn Monroe también escribió poemas y cómo la evocan Jota Mario Arbeláez y Ernesto Cardenal

 

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MARILYN

(Escritor español, 1954 -    )

Marilyn, te escribo esto en tu vientre.
Justamente debajo del ombligo.
Allí donde al deseo le nacen las curvas
concéntricas, y brilla
la dorada tersura del papel
de la revista que en mi mano tiembla.
Y escribo con mi mano más amada.
(Manuel Sánchez Chamorro, autor del Libro del vampiro y otras monstruosidades)

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También escribió poesía, algunas de sus páginas:

Ay maldita sea me gustaría estar
muerta -absolutamente no existente-
ausente de aquí -de
todas partes pero cómo lo haría
Siempre hay puentes -el puente de Brooklyn
Pero me encanta ese puente (todo se ve hermoso desde su altura
y el aire es tan limpio) al caminar parece
tranquilo a pesar de tantísimos
coches que van como locos por la parte de abajo. Así que
tendrá que ser algún otro puente
uno feo y sin vistas -salvo que
me gustan en especial todos los puentes -tienen
algo y además
nunca he visto un puente feo
Marilyn Monroe (sin fecha)
Socorro, socorro.
Socorro.
Siento que la vida se me acerca
cuando lo único que quiero
es morir.
Grito -
empezaste y terminaste en el aire
pero ¿qué hubo en medio?
Marilyn Monroe, 1961

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¡¡¡Sola!!!
Estoy sola -siempre estoy
sola
sea como sea
Marilyn Monroe (sin fecha)
Vida -
soy de tus dos direcciones
De algún modo permaneciendo colgada hacia abajo
casi siempre
pero fuerte como una telaraña al
viento -existo más con la escarcha fría resplandeciente
Pero mis rayos con abalorios son del color
que he visto en un cuadro -ah vida
te han engañado
Marilyn Monroe (sin fecha)
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LOS INADAPTADOS NO TE OLVIDAMOS MARILYN
de Jotamario Arbelaez (poeta colombiano, nadaista, )

Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo 
la primera palada de olvido
ahora que vives debajo de Los Ángeles 
sin necesidad de psiquiatras
ahora que el hueso altivo de tu cadera 
es puro polvo en una caja
y puro polvo son tus nalgas diseminadas
 por el suelo de raso de tu tumba

ahora que la totalidad de tu cuerpo 
cabe en la más pequeña de tus polveras
ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies 
disgregadas como planetas muertos
            y los tacones de platino de  tus zapatillas de gala
 se doblan entre canastas de champaña
           bajo el peso terrible de la ausencia
 de tu talón de Aquiles

ahora que en tu ropero los polillas han hecho lo propio
 con tus trajes olorosos a fiesta en Beverly Hills  
a Chanel número 5 a los cinco dedos de una mano
ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión
 que habitabas en Brentwood 
ha dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala 
         y  organiza con sus invitados un safari de rinocerontes en Perú

ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra
 y para pagar sus impuestos está escribiendo tus ‘memorias’ 
y  además porque a sus tres esposas 
            esposas les hacen mucha falta los doce mil dólares mensuales 
que le entregabas de honorarios

ahora que las pastillas soporíferas que tomaste
 se agotan rápidamente en las farmacias 
     como canciones de cuna definitivas
ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide 
se están cerrando tus ojos
            cansados de soportar tanta pestaña 
tanta vigilia tanta viga
ahora que ya nadie sabe quién era norma jean baker
 porque las Baker norma jean
            abundan en los directorios telefónicos
ahora que los 188 mil millones de psicópatas 
ya no te ven en sueños en inglés con
            leyendas en castellano como una bruja de salem 
volando sobre un bate de béisbol

ahora que la obra dramática de tu ex marido 
sobre tu vida ha quedado en tablas ante los críticos de Broadway
y ha dejado para siempre de alumbrarte 
el sol de los fotógrafos

oh gata llena de misterio 
sobre el mercedes benz del olvido
en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia
vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte

(tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)

y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los “jaguares”
cuando bajamos deslizándonos por la pasarela del jet
cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos
 una escultura de gavetas
y nuestras mujeres gritan en los más alto de los ascensores

A veces como ahora 
te elevamos una oración por qué
 no te elevamos en una  oración
en un réquiem en un anti-réquiem en un responso 
qué sabemos nosotros de esos nombres
sólo que cada hombre ora a lo que más ama
sobre todo si lo que más ama está muerto

y es entonces cuando queremos acostarnos boca abajo 
en el cementerio de Westwood
para sentir en nuestros poros púbicos
 las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles norteamericanas

ahora que estás muerta y reposas enquistada
 sin muchas esperanzas en la  resurrección de los cuerpos
en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América
luego de haber vivido entre reflectores y niebla
           entre almacenistas y magnates
           entre dramaturgos y policías
           entre los espejos y el espejismo del amor.

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de Ernesto Cardenal (Poeta, sacerdote y líder político nicaraguense, 1923 -      )



Oración por Marilyn Monroe

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el nombre de 
Marilyn Monroe
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a
los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
                                                            (según cuenta el Time)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz)
Pero el templo no son los estudios de la 20 th Century-Fox.
El templo –de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20 th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y radioactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.
Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
-el de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.
Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20 th Century
Por esta Colosal Super-Producción en que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes
para la tristeza de no ser santos
                                                            se le recomendó el Psicoanálisis.

Recuerda, Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje –insistiendo en maquillarse en cada escena-
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleada de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
                                                            ¡y apagan los reflectores!
y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
                                                            porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue 
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga 
y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER.
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles
¡contesta Tú el teléfono!



De: Oración por Marilyn Monroe y otros poemas 

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