Marilyn Monroe también escribió poemas y cómo la evocan Jota Mario Arbeláez y Ernesto Cardenal

 

MARILYN

 de  Manuel Sánchez Chamorro

(Escritor español, 1954 -    )

Marilyn, te escribo esto en tu vientre.

Justamente debajo del ombligo.

Allí donde al deseo le nacen las curvas

concéntricas, y brilla

la dorada tersura del papel

de la revista que en mi mano tiembla.

Y escribo con mi mano más amada.

(Manuel Sánchez Chamorro, autor del Libro del vampiro y otras monstruosidades)

También escribió poesía, algunas de sus páginas:

Ay maldita sea me gustaría estar

muerta -absolutamente no existente-

ausente de aquí -de

todas partes pero cómo lo haría

Siempre hay puentes -el puente de Brooklyn

Pero me encanta ese puente (todo se ve hermoso desde su altura

y el aire es tan limpio) al caminar parece

tranquilo a pesar de tantísimos

coches que van como locos por la parte de abajo. Así que

tendrá que ser algún otro puente

uno feo y sin vistas -salvo que

me gustan en especial todos los puentes -tienen

algo y además

nunca he visto un puente feo

Marilyn Monroe (sin fecha)

Socorro, socorro.

Socorro.

Siento que la vida se me acerca

cuando lo único que quiero

es morir.

Grito -

empezaste y terminaste en el aire

pero ¿qué hubo en medio?

Marilyn Monroe, 1961

¡¡¡Sola!!!

Estoy sola -siempre estoy

sola

sea como sea

Marilyn Monroe (sin fecha)

Vida -

soy de tus dos direcciones

De algún modo permaneciendo colgada hacia abajo

casi siempre

pero fuerte como una telaraña al

viento -existo más con la escarcha fría resplandeciente

Pero mis rayos con abalorios son del color

que he visto en un cuadro -ah vida

te han engañado

Marilyn Monroe (sin fecha)

LOS INADAPTADOS NO TE OLVIDAMOS MARILYN

de Jotamario Arbelaez (poeta colombiano, nadaista, )

Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo 

la primera palada de olvido

ahora que vives debajo de Los Ángeles 

sin necesidad de psiquiatras

ahora que el hueso altivo de tu cadera 

es puro polvo en una caja

y puro polvo son tus nalgas diseminadas

 por el suelo de raso de tu tumba

ahora que la totalidad de tu cuerpo 

cabe en la más pequeña de tus polveras

ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies 

disgregadas como planetas muertos

            y los tacones de platino de  tus zapatillas de gala

 se doblan entre canastas de champaña

           bajo el peso terrible de la ausencia

 de tu talón de Aquiles

ahora que en tu ropero los polillas han hecho lo propio

 con tus trajes olorosos a fiesta en Beverly Hills  

a Chanel número 5 a los cinco dedos de una mano

ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión

 que habitabas en Brentwood 

ha dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala 

         y  organiza con sus invitados un safari de rinocerontes en Perú

ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra

 y para pagar sus impuestos está escribiendo tus ‘memorias’ 

y  además porque a sus tres esposas 

            esposas les hacen mucha falta los doce mil dólares mensuales 

que le entregabas de honorarios

ahora que las pastillas soporíferas que tomaste

 se agotan rápidamente en las farmacias 

     como canciones de cuna definitivas

ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide 

se están cerrando tus ojos

            cansados de soportar tanta pestaña 

tanta vigilia tanta viga

ahora que ya nadie sabe quién era norma jean baker

 porque las Baker norma jean

            abundan en los directorios telefónicos

ahora que los 188 mil millones de psicópatas 

ya no te ven en sueños en inglés con

            leyendas en castellano como una bruja de salem 

volando sobre un bate de béisbol

ahora que la obra dramática de tu ex marido 

sobre tu vida ha quedado en tablas ante los críticos de Broadway

y ha dejado para siempre de alumbrarte 

el sol de los fotógrafos

oh gata llena de misterio 

sobre el mercedes benz del olvido

en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia

vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte

(tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)

y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los “jaguares”

cuando bajamos deslizándonos por la pasarela del jet

cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos

 una escultura de gavetas

y nuestras mujeres gritan en los más alto de los ascensores

A veces como ahora 

te elevamos una oración por qué

 no te elevamos en una  oración

en un réquiem en un anti-réquiem en un responso 

qué sabemos nosotros de esos nombres

sólo que cada hombre ora a lo que más ama

sobre todo si lo que más ama está muerto

y es entonces cuando queremos acostarnos boca abajo 

en el cementerio de Westwood

para sentir en nuestros poros púbicos

 las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles norteamericanas

ahora que estás muerta y reposas enquistada

 sin muchas esperanzas en la  resurrección de los cuerpos

en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América

luego de haber vivido entre reflectores y niebla

           entre almacenistas y magnates

           entre dramaturgos y policías

           entre los espejos y el espejismo del amor.

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

de Ernesto Cardenal (Poeta, sacerdote y líder político nicaraguense, 1923 -      )

Oración por Marilyn Monroe Señor recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el nombre de  Marilyn Monroe aunque ése no era su verdadero nombre (pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar) y ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje sin su Agente de Prensa sin fotógrafos y sin firmar autógrafos sola como un astronauta frente a la noche espacial. Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia                                                             (según cuenta el Time) ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas. Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras. Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno pero también más que eso... Las cabezas son los admiradores, es claro (la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz) Pero el templo no son los estudios de la 20 th Century-Fox. El templo –de mármol y oro- es el templo de su cuerpo en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano expulsando a los mercaderes de la 20 th Century-Fox que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones. Señor en este mundo contaminado de pecados y radioactividad Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda. Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine. Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor). Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos -el de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo. Perdónala Señor y perdónanos a nosotros por nuestra 20 th Century Por esta Colosal Super-Producción en que todos hemos trabajado. Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes para la tristeza de no ser santos                                                             se le recomendó el Psicoanálisis. Recuerda, Señor su creciente pavor a la cámara y el odio al maquillaje –insistiendo en maquillarse en cada escena- y cómo se fue haciendo mayor el horror y mayor la impuntualidad a los estudios. Como toda empleada de tienda soñó ser estrella de cine. Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva. Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados que cuando se abren los ojos se descubre que fue bajo reflectores                                                             ¡y apagan los reflectores! y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico) mientras el Director se aleja con su libreta                                                             porque la escena ya fue tomada. O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor vistos en la salita del apartamento miserable. La película terminó sin el beso final. La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono. Y los detectives no supieron a quién iba a llamar. Fue  como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga  y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER. O como alguien que herido por los gangsters alarga la mano a un teléfono desconectado. Señor quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar y no llamó (y tal vez no era nadie o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles ¡contesta Tú el teléfono! De: Oración por Marilyn Monroe y otros poemas